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的爆开声混合着刺鼻的焦糊与血腥味……那是属于沈清月生命最后一刻的绝望奏鸣曲。冰冷,剧痛,无边无际的下坠感。然而下一瞬,一种截然不同的沉重感猛地攫住了她。并非车祸后的濒死之痛,而是一种来自躯壳本身的、深入骨髓的虚脱和滞涩。仿佛灵魂被强行塞进了一具早已腐朽不堪的容器里,每一块骨头都在呻吟,每一寸肌肉都在无声地尖叫着抗议这陌生又脆弱的束缚。沉重的眼皮像坠了铅块,艰难地掀开一丝缝隙。视线模糊,如同隔着一层浑浊的毛玻璃。刺目的红,铺天盖地地撞入眼帘——不是血,是某种极其艳丽、极其俗气的绸缎。龙凤呈祥的繁复图案,在摇曳不定的烛光下,透着一股令人作呕的、陈旧而腐朽的喜庆。她躺在一张硬得硌人的雕花木床上,身上压着同样刺目沉重的锦被。空气里弥漫着浓烈到呛人的香烛气味,混杂着一种难以言喻的、属于深宅大院的、陈年...