伟旺达小说

寒意。那拖沓的脚步声，那指甲刮擦门板的锐响，那不成调的、浸透骨髓悲怨的哼唱，像无数条冰冷的毒蛇，盘踞在脑海深处，时不时昂首吐信，带来一阵尖锐的战栗。我几乎是滚爬着回到那个破败县城，浑身泥污，眼窝深陷，像个刚从坟茔里爬出来的野鬼，引来车站寥寥几人惊疑的侧目。我买到了最早一班回程的、散发着机油和汗味的长途汽车票，蜷缩在最后一排靠窗的角落，用兜帽死死盖住脸，身体却控制不住地一阵阵发冷颤抖。 引擎轰鸣，车身颠簸。我闭着眼，却不敢入睡。黑暗中，那哼唱声的余韵似乎还在颅腔内低回，混合着车轮碾压路面的单调噪音，编织出新的、扭曲的幻听。我仿佛又“听”到，在那引擎声之下，在乘客模糊的交谈和鼾声背后，有一缕极其细微的、湿漉漉的吸气声，贴着我的耳廓，时断时续。 是幻觉。一定是幻觉。我死...