伟旺达小说

垒的坟冢前,指尖还沾着潮湿的腐殖土气息。他刚用那双价值百万的手——能在一分钟内在键盘上敲出二百个精准交易指令的手——亲自拍实了最后一抔土,为妻子顾听澜的棺木覆上最后的封印。空气中弥漫着栀子花被雨水沤烂的甜腥,混着泥土深层的寒凉。来宾的黑伞在墓园斜坡上绽开一片畸形的蘑菇林,每一把伞下都藏着一双窥探的眼睛。他不用回头就知道,那些目光正黏在他的脊梁骨上,试图从西装褶皱里榨取一丝悲恸或破绽。但他只是站着,像一尊被雨雾浸透的大理石像。直到视野边缘撞入一小截黑色衣角。十二岁的沈子期站在三米外,没打伞。雨水将他额前的黑发碾成湿漉漉的鸦羽,水滴顺着苍白的脸颊滑落,汇向线条紧绷的下颌。少年一身剪裁完美的黑西装,衬得他身形单薄得像一柄淬厉的匕首。最让人心悸的是那双眼睛——深得像枯井,井口覆着经年不化的冰。爸爸。...