伟旺达小说

发胀、发霉。空气沉甸甸地悬着,吸进肺里,带着一股浓得化不开的铁锈味、烂木头味,还有一种若有似无的、陈年棉絮捂馊了的酸腐气。这气味钻进鼻腔,直抵脑仁,让人昏沉欲睡,却又烦躁不安。林秀云又一次从那个黏腻的噩梦里挣脱出来,后背一片冰凉的湿濡,粗布汗衫死死贴在皮肤上,勾勒出嶙峋的肩胛骨。梦里,浓烟滚滚,灼热的火舌舔舐着一切,发出噼啪的爆裂声。李卫东的手,那双修长、指节分明、曾无数次笨拙地替她擦去脸上机油的手,从一片扭曲的橙红中伸出来,焦黑、变形。他死死攥着一样东西,指缝间渗出粘稠的、暗红的血,一滴,一滴,沉重地砸在同样焦黑、龟裂的土地上,发出嗞的轻响,腾起微不可见的白烟。她总能看清——那是一根羽毛。金棕色,边缘镶嵌着奇异的、近乎妖冶的绯红,像凝固的血珠,又像某种不祥的图腾,在火光映照下,折射出诡异的...