伟旺达小说

中的笔悬停在上方,墨水几乎要晕染出一个不详的墨点。我在写一个新故事,一个关于它在午夜走廊重复死亡的恐怖短篇。键盘坏了,只好用笔。笔尖落下,发出沙沙的轻响,在过分的安静里显得格外刺耳。我写道：……脚步声在空荡的廊道再次响起,拖沓,粘腻,带着一种内脏破裂后的滞涩感。他知道,‘它’又来了。每一次循环,‘它’的死状都更为凄惨……一股没来由的寒意顺着我的脊椎爬升。我停下笔,搓了搓手臂。窗外的黑暗浓重,仿佛有生命般挤压着玻璃。大概是咖啡喝多了,神经有些过敏。我试图这样告诉自己,可心脏却不受控制地越跳越快,某种被窥视的感觉如附骨之疽。就在这时——叩。叩叩。敲门声。极轻,极缓,带着一种试探性的、仿佛怕惊扰什么的犹豫,却又执拗地穿透门板。我的心猛地一跳,差点从嗓子眼里蹦出来。这个时间谁我屏住呼吸,不敢动弹。也...