伟旺达小说

子透骨的湿冷,直往人骨头缝里钻。青石板路在暮色里沁出幽暗的水光,倒映着沿街的灯笼昏黄迷糊,像一只只浮肿,窥探的眼。空气里塞满了水汽和散不开的烟火浊气。她撑着一柄磨光了了桐油的旧伞,伞骨只呀作响,在空旷的巷子里敲出单调的回音,一步一步。巷子幽深的像是没有尽头,灯笼的光晕在湿滑的石面上拖出长短不一的影,一股浓烈的、混合着腐烂菜叶和阴沟淤泥的搜臭味顽固地往鼻腔里钻。就在这味道最浓重的角落蜷着一团小小的、几乎与阴影融为一体的东西。破麻袋似的单衣根本挡不住初春的寒意,紧紧裹着那副瘦得硌人的小身板。头发纠结成一团乱草,沾满了泥浆和说不清的污垢。他抱着膝盖,头深深埋进去,只有嶙峋的肩胛骨在细微而急促地颤抖,像寒风中最后一片不肯坠落的枯叶。一只豁了口的粗陶碗滚在脚边,碗底残余的一点混着雨水的稀薄浆水,也被不...