伟旺达小说

音,裹挟着彻骨的寒意,像一条淬了剧毒的冰鞭,狠狠抽破冬日清晨稀薄的雾气,也精准地抽打在我因寒冷和饥饿而本能瑟缩的脊梁骨上。那声音里没有丝毫属于母亲的温度,只有赤裸裸的、几乎化为实质的厌恶与驱策。在这个喧嚣拥挤、于我却是冰封地狱的家里,自我记事起,我便是一块任人踩踏的顽石,一个供人宣泄的沙袋,一块沉默而沉重的砝码,专门用来称量弟弟蔡振江那份被精心供奉的幸运究竟价值几何。每一次呼吸,每一次心跳,仿佛都只为同一个目的：用我的卑微与苦难,去反衬他生活的轻盈与甜蜜,用这副身躯,稳稳承托起母亲那双永远、永远只向弟弟倾斜的手,所施加的无尽重压。长子当这个词汇从母亲那张刻薄的嘴里吐出来时,它从来不是期许,不是责任,而是一道带着倒刺的诅咒枷锁。它死死勒进我尚未长成的、瘦削的肩膀,烙铁般烫下四个鲜血淋漓的大字—...