伟旺达小说

陈锐,她的男友,附着一张模糊的餐厅照片。照片角落,一只涂着酒红色指甲油的手正搭在他的手臂上,那绝不是同事的手。俞清雅的手指悬在屏幕上方,想回复又不知该说什么。三年来,这已经是第五次临时有事了。她熄掉屏幕,将手机扔进包里,抬头望向地铁车窗中自己苍白的倒影。黑眼圈,干燥的嘴唇,乱糟糟的丸子头——这副模样确实比不上陈锐身边那些光鲜亮丽的女主播。走出地铁站,热浪扑面而来。七月的城市像个巨大的蒸笼,连呼吸都变得困难。俞清雅机械地走向公寓楼,脑海里盘旋着未完成的编曲。作为独立音乐人,她给几家小型工作室供稿已经两年,却始终没有突破。最近的创作越来越公式化,连她自己都听得出生硬。又卡住了室友林悦从厨房探出头,手里端着两杯冒着凉气的柠檬水。俞清雅瘫在沙发上,接过杯子一饮而尽。完全没灵感。陈锐又放我鸽子,这次连...